Voltar...

Volto a conseguir alguma calmia, no meu sono, no meu sonhar, no meu ser, que volta ao vácuo profundo, num choro de angústia e nostalgia, que me entorpece o pensamento, a voz, o olhar e o sentir…

Volto ao meu, grande, amigo, de tantas noites, que me aguarda sempre com os braços abertos e num belo sorriso, como que a dizer-me, "anda cá, não tenhas receio, estarei sempre aqui, para te reconfortar nos momentos mais tremidos da tua existência…”

Volto a pensar que a rocha basáltica me corre nas veias e que, definitivamente, tenho que fazer com que ela solidifique no bater, estagne o sentir, adormeça o sonhar…

Volto…

Mas também volto, a pensar que, efectivamente, estou farto de voltar…

Qual a razão, sequer, de partir?

Porquê?

Não sabemos já como é, sempre, o caminho de regresso?
Ou será que ele é pintado, consoante caminhamos por ele?

Não creio!